Quand j’ai travaillé sur la série Indivisibility (seize œuvres « Noir et Or »), j’avais l’impression de m’infiltrer dans le réseau électrique de l’univers. Je n’en sais rien, des codes peut-être, mais le geste était à la fois minutieux et très direct, comme l’expression d’un flot continu. Les personnes qui découvrent ces peintures me parlent souvent de l’Égypte, du Tibet ou même de l’Amérique du Sud comme sources d’inspiration. Mais que puis-je répondre ? Je les ai réalisées dans mon petit atelier de Puivert, dans l’Aude, et je n’ai jamais mis les pieds ni au Tibet, ni en Égypte, ni en Amérique du Sud. L’intensité qui m’a poussé à créer ces œuvres ne m’a pas laissé le temps d’élaborer une pensée ou d’imaginer une histoire autour de ce que je faisais. Je pourrais pourtant m’en inventer : dire que j’allais à l’atelier pour raccorder des fils, rallumer des connexions, développer un réseau exaltant mêlant le noir et l’or,  l’Alliance; Le noir, la terre ; l’or, le ciel. Je pourrais même construire un discours mystérieux autour de cela. À ce moment-là, l’atelier était devenu un laboratoire. Une crise lumineuse était en cours. Toute crise porte en elle un secret d’illumination. Mais il y a un ordre : d’abord laisser la crise être telle qu’elle, puis laisser l’illumination émerger, telle quelle. Le noir est souvent associé au « sombre » ou au « danger ». Lorsque j’ai commencé à travailler cette couleur, j’étais en Suède, dans une tente. Je voulais dessiner, mais je n’avais pas de papier. J’ai trouvé des feuilles noires dans une armoire. C’est alors que j’ai compris quelque chose : le noir est reposant. Les yeux n’ont plus besoin de tendre un muscle pour saisir un objet. Et une fois que les yeux l’acceptent… l’or apparaît. Le regard de l’esprit. Partout. Après six mois d’immersion dans ces 16 peintures comme premier volet d’une série qui allait continuer quatre ans plus tard, j’ai senti la fin de cette tension créative, cette véritable « crise d’illumination » ne pouvait plus durer. C’était très triste. J’avais beau essayer de passer à la dix-septième ‘’partitions’’ je n’avais plus d’accès. Il me fallait comprendre et me rendre au changement : à la mort de l’exaltation. Au Tibet, ainsi que dans les colonies tibétaines du nord de l’Inde, il existe une danse d’éveil exécutée chaque année lors de la fête de Guru Rinpoche Padmasambhava : la danse du Lama. Le corps y exprime, dans une permutation incessante, un visage à deux visages : d’un côté la mort, de l’autre l’exaltation. Dans ce passage créatif, où l’inspiration n’est pas tout, loin de là, car ce serait discriminant, j’ai clos la série par un quadriptyque, le rituel du « Crew » : des lions sur des barques.

Le lion évoque la puissance, brute, non apprivoisée. Mais cette puissance n’est pas destinée à gouverner : elle est faite pour servir. L’inconnu est le seul courant, et le contre-courant. 

Dans ce quadriptyque, tout s’est approché différemment. Comme l’écho de quatre facteurs:                                             Le Flot, l’énergie d’un Tout; L’exposition au flot, comme jonction entre le Lion de l’affliction, la force qui naît de la souffrance, et le Lion du dharma, la force qui naît de la voie juste, intérieure; La barque : le véhicule, ce qui porte et transporte; La communauté : the crew, l’équipée.

Derrière avancent les appelés ; devant, les pionniers. Dans ce rituel du crew, la répétition bien orientée empêche la dérive.
Pourtant, le paradoxe demeure : tout dérive. L’atmosphère peut sembler dangereuse, presque effrayante : un long voyage obscur et inévitable.
Et pourtant, comme la paix qui règne dans les cimetières, où nul n’applaudit ni ne crie, le flot huileux draine tous les résidus; il fait glisser les rugissements vers les poches de silence.
Imperturbables.